Viva La Open Source!

Baixe, baixe...
Porque você vai gostar.

Video

1 - Interstella 5555 - Daft Punk (filme da banda que contém a clássica One More Time e a imperdível Aerodynamic)
2 - Cool Devices (clássico hentai sado maso)
3 - LOST Series (eu já falei.)
4 - Sanduíche-iche (vamos imortalizar dona Ruth Lemos)
5 - Comic Strip - Brigitte Bardot e Serge Gainsbourg (clipe de BB dos anos 60. Tosco, coitadinha.)

Música

- Love Hina - Opening Theme (músca de abertura do seriado Love Hina. Um hardcorezinho pra lá de kawaii.)
- Kal Ho Naa Ho - Pretty Woman (versão indiana de Pretty Woman. Bollywood!)
- Daft Punk - Technologic (nova. é bárbara)
- Hanayo - Joe Le Taxi (velha. mas é bárbara. Versão electro do sucesso de Vanessa Paradis, imortalizado em português pela Angélica.)
- The Cramps - Bikini Girls With Machine Guns (pra fazer carão)
- Audio Bullies - Real Life (eletrônico)
- The Supremes - My baby Love (clássico das cute)
- Vive La Fête - Maquillage (tão bicha....)
- Kid Loco - Relaxin' With Cherry (música eleita a mais gostosa do mundo.)
- Cibo Matto - About A Girl (a turminha do Sean Lennon ataca de cover novamente, dessa vez do Nirvana, versão meio bossa-nova meio merengue. Aproveitando o embalo, baixe tb a versão deles de Je T'Aime, Moi Non Plus. Sabe o talento que o japonês tem pra rebolar? Então, é o mesmo talento que eles têm pra cantar gemendo.)

Depois me conta.
Ou me sugere que eu baixo aqui também!
Viva La Open Source!

Ela tá pedindo...

Vamos bater na Caroline Biitencourt?
Ou escondê-la nem escondidinha em algum canto, com uma mordaça e aplicá-la um bom corretivo.
Porque não basta ser burra: tem que ser malcriada.

A desavisada mais famosa do Brasil, que apareceu num casamento vestida de branco , entrou pelos fundos porque o "namorado" "esqueceu" de dar RSVP que estava indo com sua "mulher" , foi enxotada pra fora e ainda achou lindo dar coletiva sobre o vexame, ganhou um prêmio no dia Internacional da Mulher que até agora eu não entendi porque. Acho que o prêmio mais adequado depois de tudo que ela fez era cobri-la de branco. Mas desta vez do jeito correto: todos os homens da assembléia ao redor dela tocando punhetas especiais para ela, na cara dela. Ao vivo, televisionado e aplaudido, claro. Porque mesmo que ela esteja achando estranha uma situação como essa ser aplaudida, se for, ela vai sorrir e agradecer.

Garota, entende uma coisa: isso é feio. Não diga que tudo isso foi um ato de rebeldia em prol dos seus direitos. Não foi. Um bibelô, ops, mulher, que vai de vestido branco da Rosa Chá francesa num casamento não tem a menor noção do que é nada. Muito menos o que é ato rebelde. Direito tinha a Cicarelli, de enxotar você da festa. Vc estava na França, não na casa do seu namorado da semana. E mesmo que estivesse, tenha modos. Desavisada sim. Mal-educada. Feia, feia, feia.

E como se não bastasse o primeiro bafo, a menina ainda declarou que mesmo que não seja convidada pra cerimônia no Brasil, ela vai mesmo assim.
Que espécie de orgulho é esse de fazer carão?
Ela não tá merecendo uma surra?
Os seguranças do casamento agora deveriam mandar a Bittencourt no lugar onde ela gosta. Nos fundos. E bem mandado.
Se a Cicarelli não o fizer,
Façamos.

ElegiaElegiaElegia

Deixe que minha mão errante
Adentre atrás, na frente,
Em cima, em baixo, entre
Minha América
Minha terra a vista
Reino de paz se um homem
Só a conquista
Minha mina preciosa
Meu império, feliz
De quem penetre o teu mistério
Liberto-me ficando teu escravo
Onde cai minha mão
Me selo gravo
Nudez total
Todo prazer provém do corpo
Como a alma em seu corpo
Sem vestes, como encadernação cristosa
Feita para iletrados
A mulher se enfeita,
Mas ela é um livro místico
E somente a alguns a que tal graça
Se consente é dado lê-la.
Eu sou um que sabe.

(Caetano Veloso)

:: Você sabe que eu não deixo nunca de pensar em você. To te esperando pra vir me ninar com Caetano de novo.

No messenger:

ah sim, tem otimas noticias pra vc
opa, jura?
Ou melhor
tenho ótima noticias
é
o que é?
achei sua tatuagem
juraaaa?????????????????????????????????????????????????????????????????????
jura mesmo???
é
no tatuador da minha irmã
o que é? onde é?
ele tem uma serie de pranchas (ilustrações), que são só de guerreiros
estilo japones
não acredito.
é um livro chamado os 108 herois
uq?
no meio deve te ro musashi, acho
UQ????
tem sujeito com duas espadas, pelo menos
então é ele!!!!
mas tem mais de um com duas espadas, calma
ahn
mas eu acho que vc encontra o que vc quer, sim
uau
sao lindos os desenhos
e onde é?
na frente do urbano
ah, é fácil.
mas esses desenhos nao ficam la sempre
e como eu faço?
ele separou pra mim pq me conheceu atraves da minha irmã.
eu teria de te levar la
ah
e vc me leva??
claro, ms pimentel
oba!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
não acredito!! Muito muito obigada mesmo!!
onde vc quer fazer?
não sei. acho que nas costas. Eu gosto das minhas costas.
acho que em outro lugar ficaria agressivo.
pq um guerreiro é um negócio agressivo
exato
então.
mas vc faria enorme?
No.
não é minha cara.
precisa ornar comigo, com meu corpo.
tamanho médio, no meio horizontal, mas perto dos ombros?
isso, por aí.
ou algo mais proximo da cintura?
não....o meio das costas fica esquisto vc não acha?

sabe onde eu faria tb?
no braço.
eu gosto do meu braço.
podia ver de fazer uma manga japonesa com o guerreiro
af, isso eu faria. em vez de Maria do Bairro eu me tornaria Maria da Gangue.
ai dilui um pouco a agressividade do guerreiro e fica lindo
é verdade. eu faria.
questao de conversar com o cara
mas eu vou ter que cortar meu braço pra pagar né....
ah, ai complica, pq essas coisas sao caras mesmos
eu sei.
Mesmo assim, é chegada a hora.
se eu achar esse desenho mesmo,
eu vou me tatuar.

Noite (me) Leve.Noite (me) Leve.Noite (me) Leve.

Paxtelão, minha amiga, costumava acalentar nossos corações sedentos e um tanto medrosos com a seguinte máxima: Já que é pra enfiar o pé na jaca, abre os dedo. E com esta maravilhosa concordância, seguíamos nossa jornada ladeira abaixo. Ontem foi um dia desses. Ou melhor, uma noite daquelas.

Semprei achei que nunca mais poria os pés de novo no Lov.e. Acho batido, reduto de moleques cheirosinhos e cheiradinhos, playboys-traficantes, garotas perdidas, enfim...chato. Além do mais, não tenho mais a menor paciência daquele lobby de porta de boteco, gente querendo falar com fulano, que conhece beltrano, eu sou promoter, eu sou modelo, eu sou amiga da amiga que mora com ele. É feio esmolar de sapatos Gucci. E lá dentro sempre piora. <>

<>Mas ontem foi diferente. O lugar era o mesmo e as pessoas (e as "aparições") eram as mesmas de dois anos atrás, mas tudo estava diferente. Nós entramos, saímos, viajamos e comemos em todos os sentidos, vivemos uma rotina quase diária de maquiagem no rosto de manhã e á noite e depois nos cansamos e paramos com tudo, começamos namoro, encaramos uma gravata às nove da manhã, o happy-hour da firma, fazemos planos pra morar fora, mas estavam todos de volta lá. A maioria dos que estavam ali ontem, esta era a impressão, não se reuniam há muito tempo. Meus amigos, meus irmãos preciosos, pessoas que eu convivi durante mais de 3 anos seguidos, todos juntos. E se não fosse pelos fortíssimos abraços de saudade, nem parecia que ficamos longe do convívio por tanto tempo.<>

<><>Foi saudade de tudo junto. Saudade do clima, da bebida, do oba-oba, de dançar aquela música, de fazer o rotineiro carão, de usar chapéu, de acordar de maquiagem borrada, sair da balada de manhã, ainda rindo, ainda no pique, eu achei que nunca mais ia sentir isso, eu tava morrendo de saudade de mim.<>

<><>A velhice não é pra mim. Ficar dentro de casa não é pra mim. Me cuidar em plena sexta-feira pra evitar ressaca não é pra mim. Regular palavras, não abraçar meus amigos, não xingar menininhas, não conhecer pessoas novas, não rir até cair no chão, não usar roupas que eu quero, não falar o que eu quero, não fazer o que eu quero. Eu, definitivamente, não sabia onde eu tinha me metido até agora. Mas nesta semana eu me achei, e tava tudo lá, certinho, não tinha perdido nada.<> Egoterapia nela!!!

Leve Noite.Leve Noite.Leve Noite.

Esta noite passada sonhei que meu pai veio me visitar na loja. Veio com aquele ar de dono do mundo, não mexa com minha filha. Postei-me de filha, de cria do Pimentel, não mexam comigo. Acompanhava meu pai em todas as partes da loja, omde ele, sem me dizer nada, pegava peças de roupa que já sabia que eram minhas preferidas. Meu pai mais uma vez, voltou para me mimar porque ele sabia, eu precisava. Fomos a sala dos brinquedos, ele riu, não de mim, mas junto comigo. Não foi vulgar, não foi repreensivo, foi meu pai.
Almoço e jantar com amigas e antigas histórias.
E na madrugada, uma rufada de calor veio com a chuva, trazendo aqui pra dentro de casa uma leveza que há muito tempo não sentia. Amigos mais preciosos do que qualquer coisa entre meu expediente e estresses emocionais. É leve olhar para o espelho no fim do dia. Era como se minha crença perdida estivesse no seu devido lugar, intacta, sem nunca ter sumido.
Era como se eu voltasse. E de dentro para fora, eu sorri.

É bom estar de volta para o seu abraço. Vou curtir esssa sensação até amanhecer outra vez e eu acordar com o cheiro de mim mesma na cama.

Burn this house
Burn it blue
Heart running on empty
So lost without you

But the night sky blooms with fire
And the burning bed floats higher
And she's free to fly

Woman so weary
Spread your broken wings
Fly free as the swallow sings
Come to the firework
See the dark lady smiles
She burns

And the night sky blooms with fire
And the burning bed floats higher
And she's free to fly

Burn this night
Black and blue
So cold in the morning
So cold without you

And the night sky blooms with fire (Y la noche que se encendia)
And the burning bed floats higher (Y la cama que lleva)
And she's free to fly (A volar)

And all of the dark days
Painted in dark grey hues
They fade with the dream of you
Wrapped in red velvet
Dancing the night away
I burn

Midnight blue
Spread those wings
Fly free with the swallows
Fly
One with the wind

Y él es flama que se lleva
Y es un pájaro a volar
Y es un pájaro a volar
En la noche que se encendió
(...)
Luces del cielo

And the night sky blooms with fire (Y eres flama que se lleva)
And the burning bed floats higher (Y eres un pajaro a volar)
And she's free to fly (Y eres un pajaro a volar)
Just a swallow in the sky (Y eres la noche que se encendia)
...
much brighter (bla bla bla y la oscuridad)

Burn this house
Burn it blue
Heart running on empty
So lost without you

Eu sempre quis saber como é fazer um conto como aqueles tipo "Sabrina" ou "Julia", aqueles contos semi-eróticos que vende em banca de jornal, com aquelas ilustrações de Catuaba Selvagem na capa. "E então Sabrina pode vislumbrar seu peito largo e moreno..."
É, um tanto nojento, a considerar que todos os "peitos largos" e "membros eretos" eram fantasiados com um considerável tufo de pêlos.
Resolvi fazer uma versão mais moderna, usando duas personagens femininas e semi-fictíceas.
Pode ser ainda repulsivo para alguns, mas vá lá,
pelo menos a quantidade de pêlos diminuiu.

Pietra Di Giorno.

Rita só queria sair dali, depressa. Fechou a porta, entrou no elevador e só então pode ver o estado em que se encontrava. Mesmo que gostasse de Pietra, não teria ficado só por causa de seu estado. Ela até pensou em voltar atrás e ligar, apenas para dizer que tinha gostado de estar ali por algum tempo. Mas, involuntariamente pensou que seria o pior a fazer. Satisfeita com sua sábia decisão, Rita relembrava.

Abriu os olhos num quarto na penumbra, quase claro por causa da luz do dia, mesmo com as janelas fechadas. Já devia passar das três da tarde. Virou de lado para ver seu relógio quando alguma coisa atrás dela espreguiçou-se. Sentiu peitos roçarem suas costas. Era uma mulher. Não estava lá o seu relógio, o quarto não era dela. Olhou ao redor e nada parecia familiar.

- Já acordou? - disse a outra voz feminina, rouca de sono. Disfarçando seu total pânico, Rita sorriu, virou-se de frente pra ela e disse: Estou com um pouco de frio. Abraçou-a e novamente, fizeram amor. Rita ainda sem entender onde estava e como tinha ido parar ali, acariciou-a e beijou-a como se fossem namoradas. Mas quis ir rápido. Quando acabou, levantou-se, estava muito tonta. O que teria feito? O que teria bebido? Onde foram parar suas amigas? E principalmente: qual era o nome da garota que ela tinha acabado de comer?

Sem dar explicações levantou-se para ir ao banheiro. Um varal de fotos de festas e viagens à praia atravessavam a parte superior do espelho, com dizeres e letras que formavam um nome: Pietra. Sim, era um nome estranho, parecia estrangeiro, ela lembrava-se vagamente de ter pensado nisso na noite anterior, parecia nome de algo inanimado, pedra, menina-pedra, menina que não sentia nada, que na verdade era ela. O espelho refletia o seu corpo ainda alinhado, ao contrário dos cabelos. Os olhos vermelhos por causa da bebedeira, um tanto arrependidos. Cheirou-se, e só podia sentir o cheiro de Pietra de alguns minutos atrás. Riu, para tentar espairecer da situação insana em que se encontrava, e assim saiu do banheiro. Olhou para ela ainda na cama, com metade de seu corpo despido e descoberto, Pietra cochilava.

- Preciso ir, tenho que ir embora, gata, disse baixinho, mas dessa vez não conseguiu esconder que estava aflita. - O que foi, Rita? Por favor, fica aqui comigo, minhas amigas não acordaram ainda, elas te levam embora... Segurava nos braços de Rita, buscando ainda um carinho, um olhar quase apaixonado de mulher quando acorda acompanhada. E Rita só conseguia repetir "Tenho que ir, tenho que ir", disse qualquer baboseira pra tentar com muito esforço encontrar suas roupas, fétidas de cigarro e sujas como se tivesse vomitado nela mesma.

- O que houve aqui? - perguntou, mostrando a blusa branca manchada de pedaços de alguma coisa roxa. - Ué, você não se lembra?, estranhou Pietra. - Minha amiga estava do seu lado no carro quando vínhamos pra cá e parou para vomitar. Vc a ajudou. Vc foi muito fofa, todas te adoraram. Rita invadia-se de interrogações e uma indignação: isso é dia de ajudar gente desconhecida? Justo quando se está com a blusa novinha e branca? Pensou na sua mãe, a mataria quando visse. Mas talvez ela se mataria antes. E Rita era só sorrisos nervosos, querendo logo esconder seus dentes que rangiam e queriam se ocupar de outra coisa.

Rita fez-se relaxada, largou a blusa e afundou-se entre as pernas de Pietra novamente, sem entender por que estava fazendo aquilo. O quarto ficava cada vez mais quente por causa do sol, o dia lá fora gritava por ela e Pietra, apesar de estranhar a reação da amante, preferiu pensar que era apenas nervosismo pela beleza dela e pelo calor da situação. "Devemos estar nos apaixonando", pensou Pietra. "Devemos imediatamente parar com essa história de beber", lamentava-se Rita. Mas Rita continuou. Gostava de sentir em seu poder a delicadeza daqueles suspiros e secreções, as mãos finas a puxarem seu cabelo com força, a súplica pelo que, naquela hora, só Rita poderia oferecer.

A força era tanta que Rita já começava a enjoar, levantou-se e correu novamente pro banheiro de varais fotográficos, esperando vomitar. Ao invés disso, lavou o rosto e finalmente, encontrou sua calcinha jogada no canto. Estava tudo bem. Colocou a calça, o tênis, saiu novamente e fez sinal para que Pietra soubesse que estava tudo bem, mas logo tratou de colocar o resto da roupa antes que ela entendesse que iria continuar com aquilo. - Onde está minha bolsa? - continuou. - Você não trouxe. - Pietra era agora séria e preocupada. - Você vai fazer o que eu estou pensando, não vai?? Vai fazer o que todo mundo faz, vem, me come só pra sair por aí dizendo "eu comi a Pietra", não é isso? Vc veio aqui pra isso não foi?

Rita parou. Quem diabos era Pietra, afinal? Estaria ela com o gosto na boca de alguma boceta azul? Ao invés de desdenhar e cuspir no prato que acabara de comer, Rita aproximou-se eu beijou-lhe a bochecha de maneira quase que infantil, pois pensou, a situação era tão ridícula que pedia. - É claro que não. Nos veremos ainda essa semana, eu te prometo. - Fica comigo agora - choramingava Pietra. Em um movimento só Rita perdeu a paciência e quase tropeçando já saia do quarto, aflita para chegar à porta onde havia entrado, se ela ao menos disto se recordasse.

- Não quer comer nada? - Pietra pôs-se anfitriã. - Não obrigada, estou satisfeita. - disse, não quis perder a piada. E ela mesma puxou Pietra para a porta, para abri-la. Esta apenas olhava e posava-se atraente e desprotegida. Não que Rita não estivesse gostando de ser ver na posição de ativa, mas isso era demais.

- Não vai nem pegar meu telefone?
- Ah, é, claro. Como se escreve Piera mesmo?
- Com T. Vc se esqueceu do T.
- É que eu estou acostumada sem o T - disse Rita de qualquer jeito. Foi tudo o que conseguiu pensar.

Anotando o telefone atrás de um rótulo de cerveja que estava jogado, Rita dobrou com pressa o pedaço de papel, deu um beijo rápido, quando Pietra a puxou novamente, querendo mais do que uma batida de lábios nos seus. Em vão. Rita só queria sair dali, depressa. Fechou a porta, entrou no elevador e só então pode ver o estado em que se encontrava. Virou de costas para o espelho e passou reto pelo porteiro. "Sim, eu comi aquela inquilina gostosa noite passada. Por favor, esteja acostumado a isso", pensava. Porque ela mesma não estava, com seus 19 anos recém feitos e os pais a sua espera, provavelmente para o almoço, provavelmente impacientes.

Quando entrou no ônibus que passou em frente à casa de Pietra, chegou a pensar que o cobrador também poderia saber. Que ela, a mortal Rita, era apenas mais uma vítima da famosa e melancólica Pietra, de espelhos decorados e amigas de estômago fraco. E quanto mais o ônibus se distanciava, Rita sentia-se mais aliviada, um pouco orgulhosa e um pouco estranha. Por algumas horas ela pode sentir a mesma repulsa, prepotência e medo do outro lado, que tanto ela mesma outrora constestava. E pode dar adeus a todas as vezes que tentou, de forma tão patética quanto a de Pietra, conquistar alguém que só queria uma ou duas horas de total desapego. Livre de culpa, livre de receios, livre de compromisso, livre.

Rita tinha acabado de experimentar uma mulher com um paladar masculino.
E a caminho de casa já se salivava com a infinidade de petiscos e baquetes que viriam a encher seu estômago.

LOSTLOSTLOST

Você não morreu. Está numa ilha. Vc ouve ondas, barulho de mato e gritos. Vc chega até a praia e vê os destroços de metade de um avião pegando fogo, e ao redor disso muitas pessoas gritando, estão feridas e mortas. Mas todas, sem exceção, estão perdidas. Como você.

LOST era um seriado que não me chamaria a menor atenção se não fosse minha curiosidade de saber por que meu namorado, nesta última semana, baixou os catorze primeiros epísódios na internet. Eu a princípio, como todos os que ficaram até ontem de madrugada vidrados assistindo o seriado, acharam exagero. Pra quê baixar algo que vc só ouviu falar, que acabou de começar, e pior, trata-se de um assunto batido: os sobreviventes de um acidente de avião?
Tipo, não basta já o Tom Hanks?

É que LOST é diferente. Além de não ter o Tom Hanks, tem mais surpresas e muitas vantagens. A começar por um dos personagens principais, Jack, interpretado por Matthew Fox, aquele moço de olho claro que fez Party Of Five (que eu só assistia por casa dele). Pois é. Agora ele é mais velho, ele é forte, ele é durão, ele é um médico.

E não pára por aí. Todos os personagens têm um passado que, é claro, os outros desconhecem. E conforme os capítulos avançam, a gente vai acompanhando quem era quem antes do acidente. Em algum dos casos, as pessoas mudam completamente. É aquela história da persona que minha irmã me explicou. Alguns têm a chance de mudar completamente a personalidade e assumir uma nova para aquele grupo específico. Ou algo assim. Um efeito meio Big Brother. Mas isso ela explica melhor.

E como se não bastasse toda aquela situação de desespero que leva o espectador a pensar o tempo todo o que faria se estivesse lá, ainda existe a floresta da ilha, onde realmente tuuuuuuuuuudo pode acontecer. Barulhos sinistros, mortos perambulando de terno, aleijado anda de novo, corpos são descobertos. E paro por aí, senão perde a graça.

LOST é uma mistura de Survivor + Ilha da Fantasia + Arquivo X. Ou seja, uma fórmula de tudo que dá certo tem tudo pra dar errado, certo? Errado. A gente andou lendo por aí os (trilhões de) fóruns de discussões sobre o seriado, com explicações do que teria acontecido na ilha e com os sobrevientes. Uma delas defende a idéia de que na verdade, todos já morreram e eles logo descobrirão que estão em um limbo entre a terra e o céu, e que isso explica as aparições sobrenaturais da ilha. Não gostei, achei meio Caverna do Dragão.

Outra diz que todos morreram menos o médico, e que os personagens são personalidades dele mesmo. Odiei, freudiano demais. E é óbvio que tem sempre aquela turminha "teoria da conspiração" que afirma que eles estão participando de um projeto secreto do governo americanoe que "L.O.S.T." seria uma abreviação do nome desse projeto. Outros dizem que na verdade essa experiência está sendo liderada por alienígenas. Ou franceses. Ou os dois.

Se vc tiver TV a cabo, anote: LOST já está no ar e está passando na AXN, toda segunda-feira, ás 20hs. Pra quem não tem (como eu), baixe na Internet. Pra não errar, a palavra-chave é SERIES LOST, ou LOST ABC.

Numerologia, pontes entre Freud e Matrix, Experiências Lisérigicas, Experimentos Alienígenas...Os fãs de Twilight Zone e adjacências acabam de encontrar novos sweethearts na TV. Agora mais semi-nus e molhados de suor. Get Lost!

Mais:
www.i-am-lost.com (site oficial)

http://p073.ezboard.com/blosttheunofficalforumfortheabcseries (fóruns)

PolêmicaPolêmicaPolêmica.

Eu vou ser muito sincera. E até um tanto texana, mas pra quem ainda não percebeu, nós estamos vivendo um bang bang há muito tempo. Imposto ou não pelo Bush. Ou pelo Bin Laden. Ou pela FEBEM. Não importa.
Eu já fui assaltada e é sim revoltante a impunidade desse povo, que NÃO ADIANTA FALAR QUE É POBRE NÃO. Pois o que influencia não é o sócio-econômico, é só o social. De marginais, meninas, já sabemos que a ESPM tá cheia também. E tão impunes quanto.

Mas eu não sou a favor de pena de morte. Eu sou a favor de um meio termo muito prático, barato e (acredito), muito eficaz pra controlar a criminalidade: a invalidez.
Método simples que consiste em cegar ou decepar membros do corpo de meliante, conforme a gravidade do crime.
Assaltou, meu nego?? Dá tchau pra sua mão direita.
Seqüestrou? Nunca mais var ver nem a luz do dia nem a luz da noite. Nada. Cega.
Estuprou? ....bom...
Isso mesmo. Marcados pelo crime para o resto da vida. Incapazes fisicamente de tentar fazer o mal, ou o bem.
Que se foda os direito humanos.
E quanto aos meus?

É claro que para que isso funcione de maneira justa, a polícia no Brasil deveria ser, no mínimo, organizada. Porque não basta acabar com a impunidade, eu acho que a corrupção dos policiais é muito maior. Hoje existem em todas as delegacias uma verdadeira fauna com bodes expiatórios e espíritos de porco. E uma coisa leva a outra.
Eu sou a favor de aparelhos de segurança nos carros. Alternativos, sem uso bélico. Na África do Sul (onde o bicho pega mais do que aqui) eles podem comprar equipamentos de segurança pro carro, que variam desde decepadores de joelho (na parte de fora), sprays de pimenta e lança-chamas.
Não é tudo que vc quer ter?

Se a moda pega, neguinho vai ter CORAGEM de chegar perto do seu carro de novo? Du-vi-do.

Mais uma vez que as mais solidárias e ONGuetes me perdoem, eu sei que esta resposta é polêmica. Mas eu fui, como se fazia necessário, sincera.






p.s. - A idéia não foi minha, que fique bem claro. Foi um passarinho me contou. Mas eu aderi logo depois de ter meu celular e o rádio levado por 3 meninos fora do nosso carro, sem nenhuma arma a não ser o nosso medo.

			ExplodeExplodeExplode
				Ease your trouble/ we'll pay them double / not to look at you for a while And you rely on / what you get high on / and you last just as long as it serves you Explode or implode / explode or implode / we will take care of it / yes, we will carry you 'cause you're deserted / what's good, you hurt it / and it kills you it keeps you alive so give it up / in a world of puppets / It's a shame what they do to us all can we do anything for you now?

Gosto muito.

Close to Me.Close to Me.Close to Me.

Tinha um garoto.
Eu morava numa rua sem saída e tinha um garoto que me olhava torto. E me olhava cabisbaixo. Ele vivia me olhando. Quando a bola da queimada caia lá atrás e eu saía correndo pra pegar, eu levantava e lá estava ele me olhando, bocudo. Quando minha irmã era a professora na escolinha da garagem da minha vó ele aparecia dependurado no canto do portão azul-marinho. E ficava lá me olhando. Quando eu falava com a filhinha da minha boneca (ou seja, sozinha), levantava a cabeça e lá estava o garoto achando graça da minha imaginação. Eu ficava brava. Nunca fiz nada pra esse garoto, por que ele não gostava de mim?
Falei com a minha mãe. Mãe, aquele garoto fica me olhando. Ah, é porque ele gosta de você, quando ele olhar de novo você manda um beijinho. Eu não!! Eu não gosto dele!! Ah, então apenas sorria, só pra dizer que vc quer ser a amiguinha dele.

Parecia um bom acordo e dia seguinte, lá fui eu. Cadê o garoto? Tava em cima da árvore catando pipa e já estava lá me olhando desde a hora que eu cheguei da escola. Eu pulando corda, ele passa segurando uma bola. Eu olhei, e sorri. O garoto abriu dois olhos de bicho ouriçado, e com um tapa nas costas acordou do choque, ouvindo os outros garotos zombarem; olha, ela gosta de você!! Entre gargalhadas e zombarias, o garoto solta a linguona pra fora da boca, olhando, é claro, pra mim. Aí foi a hora de minhas amigas darem risada e minhas bochechas corarem de vergonha e raiva. O nó na garganta impediu que eu chorasse na frente nele, mas foi minha vontade. Garoto boboca.

Mostra a língua de novo pra ele, Gegé! ? foi o conselho das minhas amigas. E foi o que eu fiz quando ele me olhou de novo, mais tarde. A paritr daí nos tornamos inimigos mortais, e eu não entendia como tudo isso tinha começado. Garoto feio, baixinho, boboca. Por que ele agora tinha ficado tão importante?

Como era de costume na Rua, a gente fazia bailinho quando alguém fazia aniversário. E tinha a Dança da Vassoura, que para quem não conhece, consiste em dançar com a vassoura ao som de uma música lenta (que na ocasião, era do A-Ha) até que se escolha alguém que esteja com um par para dançar com você. E então a vassoura é dada para quem fica sobrando. E eu nunca ficava muito com a vassoura porque os meninos mais velhos amigos da minha irmã ficavam de joelhos para dançar bailinho comigo.

O garoto estava lá. Me olhava de longe, na mesa dos refrigerantes. Ele não queria dançar, mas por tanta insistência (e zombaria) dos amigos acabou entrando, com a vassoura. Aí eu fiquei com medo. Será que ele vai me escolher? Fiquei a música toda olhando pra cara dele, com ansiedade e vergonha. Até hoje não sei se eu queria que ele me escolhesse. Já acabava o A-Ha quando o menino que dançava comigo me estalou um beijão da bochecha, e era justamente a hora que o garoto chegava para me tirar, talvez...Ao invés disso, deu um empurrão no meu par, que me levou junto pro chão. Mais uma vez, aquele maldito garoto acabava com a minha festa. Chorei para a comoção de alguns mais velhos, que judiação com a menina, pede desculpa.

- Machucou?
- Machucou....
- Onde?
- No meu queixo, e aqui na minha mão, e aqui na minha perna.....
(A esta altura vocês já devem imaginar que meu bico dava voltas sofridas.)
- Deixa eu assoprar.
- Não! Você vai cuspir!
- Dá um beijinho nela!!! ? meu par gritou, e levou todos a incentivar a ação.
- Bei-ja!! Bei-ja!! Bei-ja!!

E então com muito custo ele me deu um beijinho perto do queixo, assim bem desengonçado, e se levantou, roxo de vergonha. Mas a vergonha era tanta que ele até riu nervoso com o canto da boca. Meus olhos brilharam. Agora ele era meu amigo, eu podia finalmente ir conversar com ele, afinal o beijo era uma forma de selar as pazes, eu já imaginava nós dois correndo Rua abaixo no carrinho de rolimã, andando de mãos dadas no sol, apertando a campainha do vizinho e saindo correndo, juntos, rindo e comendo bolacha.

O garoto nunca mais me olhou. Sumiu da minha vista justo quando eu me percebi, ansiosa a encontrá-lo brincando depois da escola. Logo depois eu me mudei da rua, e com a adolescência chegando e o ballet tomando conta da minha vida, esqueci-me do garoto.

Mas você me beijou aquela noite. E foi tão importante quanto todas as outras histórias daquela época.
Mas você nunca foi meu amigo.
Você foi apenas aquele garoto, que me olhava de longe, cujos motivos eu vou deliciosamente desconhecer pro resto da vida.

Numa Noite de TPM não consegui falar com meu namorado. Foi a primeira vez que eu liguei mais de 5 vezes seguidas pra alguém. Bem mais. Agora eu já perdi a conta, dá última vez não sabia nem mais pra que eu estava ligando.

Numa noite de TPM tocava "Everybody Hurts" no meu iTunes numa versão acústica do R.E.M, e na seqüência pra arrematar aquela música "It's Not Going To Stop", do filme Magnólia.

Uma noite para querer morrer.

Numa noite de TPM, apenas TPM, só uma alteraçãozinha hormonal. Não uma noite de hospital, uma noite de castigo, uma noite de perigo, acidente, abandono. Só o abandono pessoal.

Poderia ser noite de cama, noite de festa, noite etílica, noite clara e noite nova.

Mas nesta noite, até frio fez. Primeira vez, em meses.

Uma noite para querer chorar.

"Cause everybody hurts....everybody cries...", a música rói meu coração e aperta a garganta. Meu rosto é apático como de 7 anos atrás. Ou como em velórios, tão freqüentes ultimamente.

Uma noite para querer lembrar.

Devo admitir que é até gostoso ficar assim um dia. Um dia só. Uma dia em que nós descemos até Hades para dar uma volta no inferno, de olheiras, pneus e espinhas, e no dia seguinte subir aos céus cobertas de sangue. A TPM é romântica não é? Suicida, dramática, sangrenta.

Uma noite para querer matar.

Não liguei a TV, não tirei o soutien, não tomei banho, não comi. Não tenho vontade de nada. Não quero me olhar no espelho, pra que diabos eu estou ligando pra ele de novo, estou horrorosa, gorda e mal-humorada. Numa noite de TPM, assim, eu me ponho monstrenguinha.

A hard day's night de cu é rola, garoto...

Ele ligou. Onde eu estava? Ligando pra você, porra, onde mais eu ia estar? Ah é, caramba, você ligou 5 vezes! Foi mais. Não, foram só 5 vezes. Só. O que você está fazendo? Preparando a faca pra cortar meus pulsos. Tá ruim assim, é? Tô. Eu também. Jura? Então vem que eu cuido de você. E sua TPM? Que TPM? Tem certeza? Não. Não, tenho sim. Venha.

Numa noite de TPM mulher quer colo. E se você tiver, minha nega, não negue.

mudei. já é um bom começo. Cada ano que passa eu fico mais impressionada com a simultaniedade entre o blog e meu humor. O mango é parecidíssimo comigo. Tem horas que vai e deslancha, acontece um monte de coisas, anima-se, enche de vida. Aí passa um tempo, fica completamente largado e as pessoas perguntam por que eu demoro tanto pra atualizar. Aí ele fica assim, largado. Primeiro, perdeu as fotos que estavam hospedados no HPG, cujo acesso eu perdi porque eu não uso o discador do IG. E não vou usar. Depois, as letras começam a pifar. Depois, os comments. e é claro, os posts. O visual não estava nada bom.
Já era hora de mudar.
Quem sabe assim isso não se estende pra vida offline?

NASA NO CÉU, NAZA NA TERRA.
a.k.a, Eu sou brasileira e não perco um capítulo nunca.

Ah, eu assisto a Senhora do Destino sim. Nossa personalidade é que nem novela: tem um lado chique, um lado suburbano, um lado cafona, um lado côn sotaqui, um lado quase bicha, um quase lésbico, um quase brasileiro, um quase paga-pau de estrangeiros. E como nunca poderia faltar, um lado merchandising.

E reze para que o Senhor do seu Destino seja um Manoel Carlos. Porque se você pega um Benedito Ruy Barbosa sua novela só enrola e se arrasta, pega bode e pega barriga. Se você pega um Sílvio de Abreu pode até ser interessante, mas aí o cuidado é dobrado, porque das duas uma: ou vc vai morrer e só vai saber quem tem te matou no final ou pior, você pode ser desmascarado quando menos espera. Bom mesmo é Manoel Carlos, que sempre é mais chique que suburbano, o que aumenta suas chances de se dar bem, principalmente com galãs gianechinescos e fresquinhos, e tudo, tudo sempre acaba com um casamento inesquecível. Tirando talvez uma música romântica que pode te perseguir toda vez que você chora. Portanto, não chore.

5 bons motivos para ver a novela das 8:

1 - A Naza - Renata quem? Não, aquela loira existe e eu bato o pé que existe. Aquela não é a mesma atriz que fez a Dama das Camélias e também não é Pillar Batista não. É a Naza. Nazaré Tedesco e sua fiel escudeira, a Escada. Juro que se tivesse Oscar da televisão brasileira eu dava pra ela. Troféu Imprensa eu dava pr'aquela cafona lipoesculpida da Maria do Carmo. E aproveitava pra jogar de vez a Dieckmann em um calabouço. Ela era melhor careca e moribunda. Só a Naza arrasa. Te dedido, Sorrah!

2 - A Carolina Dieckmann, Izabel ou melhor, LINDALVA é linda como qualquer filha de protagonista, mas é chata como só a Dieckmann sabe ser. Acho que foi muito tempo com aquele ex-marido dela... Agora ela é namorada do Tom Hanks, aquele que dava raquetada na Helena Rinaldi. Ele podia estender aquele hábito por mais tempo, né?

3 - Os filhos da Maria do Carmo, verdadeiro Olimpo Retirante: Marcelo Anthony (o maître mais charmoso da Baixada), Dado Dolabella (garanhão igualzinho à vida real), Du Moscovis (o corrupto trapalhão, casado com a amante dele, a Pituxa Pastel.) e Leonardo Vieira (o homem de uma camisa só). Inclusive essa história da camisa deu até comunidade do orkut (se bem que isso não é mérito pra nada) e depois do enorme número de aderentes, não é que a gente viu a camisa mudar? Será que foi culpa do orkut? Acho mais engraçado acreditar que sim.

4 - As lésbicas: a Milla Christie tá ótima no papel de fancha. Tenho certeza que ela fez laboratório na Torre e BDG. Até o andar dela tá perfeito, o jeito de olhar assim, meio maridão-coruja, meio garoto-babão. Não é pra menos: a namorada Bárbara Borges, apesar de não ter nada de lésbica, deixa qualquer uma de PD*. Essa é a terceira novela que a Globo tenta inserir o lesbianismo na classe média. Pra mim, a melhor dupla até hoje foi a primeira (Cristiane Torloni e Sílvia Pfeifer, em Torre de Babel), mas elas morreram num incêndio na primeira semana da novela. Queima elas, Jesus.
* Homem fica de pau duro. Fancha fica de PD.

5 - A Marília Gabriela: de aplique no cabelo e Years Away no rosto, mas com a mesma batata na boca. Eu e o Gianechinni adoramos. Ela fez a primeira parte da novela, nos anos 60, papel que cai super bem, chiquééérrima e a frente do seu tempo. Uma mulé di verdadi. Na segunda parte, ela arrebenta de vez aquela barraqueira da Do Carmo, causando com todo mundo, sem dar um barraquinho sequer. Tudo com muitos "com licença". A perfeita distinção entre subir nas tamancas e não descer do salto.

E no último capítulo os pares vão se ajeitar, as pazes serão seladas, os bandidos presos, os enfermos recuperados, os bebês nascidos, e os noivos, casados. Final feliz mais piegas, só com a assinatura "fim".

E vá lá: final feliz demais nunca fez mal a ninguém.

Ela tem nome de mulher guerreira
E se veste de um jeito que só ela
Ela vive entre o aqui e o alheio
As meninas não gostam muito dela

Ela tem um tribal no tornozelo
E na nuca adormece uma serpente
O que faz ela ser quase um segredo
É o ser ela assim, tão transparente

Ela é livre e ser livre a faz brilhar
Ela é filha da terra céu e mar
Dandara

Ela faz mechas claras nos cabelos
E caminha na areia pelo raso
Eu procuro saber os seus roteiros
Pra fingir que a encontro por acaso

Ela fala num celular vermelho
Com amigos e com seu namorado
Ela tem perto dela um mundo inteiro
E à volta outro mundo, admirado

Ela é livre e ser livre a faz brilhar
Ela é filha da terra céu e mar
Dandara

(Dandara, Ivan Lins - Francisco Bosco)

Corujinha, suco de tomate vai bem com pimenta. Um brinde.

tsunami
Cordenador says:
essa noite foi muito

Cordenador says:
aleas desde ontem a té hoje rolou um tsunami de coisas

A Bad Day For Dorgeville. says:
minha vida tá um tsunami faz tempo....sabe se lá quando esse vendaval vai embora, por enquanto to aqui...me segurando nas árvores que eu sei que não serão levadas. Todo o resto está indo pelos ares.

R U TALKINNA ME?

Aproveite que vc goza de plena liberdade de acesso à informação e leia tudo, TUDO o que cair em seu browser...antes de formar sua velha opinião formada.
Power must only fear the mouse.

www.whatreallyhappened.com

Os barcos são a alegria deste lugar
Toda tarde tem festa
Quando chegam do mar
Os velhos numa mesa
São como uma visão
Bebendo a tarde inteira
Cantando uma canção
Quem não tem amor no mundo
Não vem neste lugar
Quem não vê azul profundo
Não tem mais pra onde olhar
Quem tem medo
Traz no peito o óbolo da precaução
Eu trago um anjo nos braços
E ouro no coração
Izabel
Pense em mim
Nossos dias de sol
Eram assim

(Santorini Blues, Herbert Vianna.)

melhores frases do fim de semana
finds de chuva é finds de filme.

- Do you have some coke, nicky?
- What?
- You know I love Jack's and coke.
- well...there's Pepsi in the fridge.
- It's not the same thing.
- I Know.
(Sharon Stone e Michael Douglas, em Instinto Selvagem.)



This is Jane, my daughter. She's a typical teenage: confuse, sad, insecure.
I would like to tell her this is all going to pass...

But I don't wanna lie to her.
(Kevin Spacey em American Beauty)

A Vista de Cima.
MrCxx, vc não faz idéia de como eu estou feliz de ver vc desse jeito! Parece que vc tava com o coração explidindo na hora que vc me escreveu. Fantástico, vá para Chicago, vá mesmo, mude mesmo, o mundo aí já é tão pequeno, você mesmo já descobriu que nosso céu aqui tb não é o limite. Que nosso país é meio pequenininho e bobinho.

Por aqui, meu rei, tudo na mesma. Muitos estão ainda tentando alcançar essa crista da onda invisível, e alguns de nós está cada vez mais desesperados, sem ter pra onde ir, sem nada de novo pra ver. Big Deal, particularmente eu acho que isso é crise de meia-idade precoce. Alguns desistem e resolvem casar logo. Outros voltam a foder meninas de 12 anos. Não sei o que é pior.

Às vezes parece eminente uma revolta como em 68, sabe? A eletricidade no ar às vezes cheira igual, cheira meio velho, mas também colérico. Não contra o governo, que isso é muito bobo, ninguém é idiota de querer se machucar, isso já fazem os bandidos que tem muito mais munição que a gente. Vai ser uma guerra de nós contra nós mesmos. Mauricinhos contra Pedrinhos.

Tipo, eu, se virar ativista, vou sair queimando neguinho que queima mendigo. E se o mendigo for incendiado também, que se foda. Ahahahaah! Será uma guerra civil do absurdo, máfia de jovens potencializada. Drogas e crimes envolvidos nós já temos. Guetos também. Faltam armas e culhões. Vou já encomendar meu C4.

Eu cheguei num grau de desapego onde eu não me estresso mais em baladas, nem como a Lotus, nem me qualquer outra. De qquer modo, hoje eu só saio de casa e ponho minha mão no bolso por um bom motivo. Ou eu simplesmente não vou, ou eu faço questão de ir e me divertir o máximo que eu puder. "And here's what it's for", como já disse Madonna há 15 anos atrás.

Não pra se jogar? Se joga em cima dos outros.

Na festa a fantasia da ESPM eu quase briguei. Bati na cabeça de uma menina, a outra eu empurrei pelas costas. De volta aos tempos em que eu dava lancheirada na cara dos meus coleguinhas. Uma menina veio pagar pau, eu chamei ela de burra e logo depois ri. Ela riu novamente e ficou meio sem entender. Ou seja, pra que eu vou ter o mínimo de respeito com gente assim? Ela vai sair de lá com um cara bêbado que já xingou o segurança na entrada e talvez de um tapa na cara de um moleque na saída. Ela vai rir, ele vai sair cantando pneu. Isso não me concerne, mas me irrita. E eu descobri que pode me divertir.

Isso porque eu não tenho ido em muita balada de briga. Alguns amigos meus já não saem mais com a namorada com medo de arrumar briga sem provocar. E as meninas estão cada vez, mas cada vez mais vacas. Esses dias eu e o Felipe nos enfiamos em um puteiro na Augusta e como sempre, as putas eram mulheres, no sentido cortesão da coisa. Impunham de uma certa forma respeito. Os homens não tocavam nelas sem o consentimento, era engraçado ver esse tipo de coisa num lugar como aquele. O puteiro é o único Olimpo delas no mundo. E elas vão fazer feio? Magina.

Nenhuma, NE-NHU-MA das putas agia e dançava como as meninas que eu vi na Lotus, e não se atiravam nos almofadinhas da Fórmula 1 como elas. Na saída (da Lotus, que fique bem claro) eu ainda comtemplei um espetáculo estrelado por um membro da corte dasluzte, gordoca e caindo literalmente de bêbada, no hall de entrada. Era carregada por dois amigos, um decote enorme que naquele ângulo já não escondia nada, maquiagem borrada e frases enroladas. Quase aplaudi.

Bom, já falei muito aqui, a coisa que eu mais queria tb era sentar com vc pra conversar. Tomara que vc não volte tão logo, e rume para o seu sucesso aí,de casa nova e de antigos sonhos.Boa sorte e keep writing me!!!!!!! Sobre tudo, não importa do que vc vai falar. beijos beijos beijos

QUE TIPO DE BRINCADEIRA É ESSA?

Escuta, mas que história é essa agora de roubarem minha, MINHA infância desse jeito?
O mais recente brinde do Mc Lanche Feliz são bonequinhos do TRANSFORMER pros meninos e para as meninas, a MORANGUINHO. Aquela vaca-paga-fode-sorveteiro da Eliana gravou em seu último CD, a música do Iô-Iõ (que o Trem da Alegria cantava com a Xuxa), da Orquestra na Floresta, aquelas crianças retardadas do Bom Dia e Cia tb resolveram fazer o mesmo. E as crianças de hoje não sabem quem é a Xuxa!! Acham que essas músicas são novas!

São nada! SÃO MINHAS, MINHAS, É MEU MEU MEU MEU!!!
Me dá minha bola que a bola é minha.

E eu ouvindo ontem U2-POP, achei uma complementação perfeita para o post, além do R.EM.
To be readed carefully.

Last Night On Earth

She feel the ground is giving way
But she thinks we're better off that way.
The more you take, the less you feel
The less you know the more you believe
The more you have, the more it takes today.

You gotta give it away.

Well she don't care what it's worth
She's living like it's the last night on earth
The last night on earth.

She's not waiting on a saviour to come
She's at the bus stop
With the News Of The World
And the sun, sun, here it comes.
She's not waiting for anyone.

You gotta give it away

Well she don't care what it's worth
She's living like it's the last night on earth
The last night on earth.

Slipping away, slip, slide
Too many slipping away.
The world turns and we get dizzy
Slipping away.

She's living
She's living next week now.
You know she's gonna pay you back somehow.

She hasn't been to bed in a week
She'll be dead soon, then she'll sleep.

You gotta give it away.

She already knows it hurts
She's living like it the last night on earth.

...And I Feel Fine.

A coisa mais confortável do mundo é entender que o mundo vai acabar, é nessa hora que vc deita numa toalhinha verde no meio de um gramado enorme, olha pra cima e trata de aproveitar o que falta. Não levanta, não sai correndo, não se enclausura em qualquer lugar escuro, fedido, lotado, com música ruim e ainda chama isso de diversão. Deite-se, olhe para o céu, as árvores ora sim, ora não fazendo proteção para os seus olhos. O mundo vai acabar. Você vai ficar velho, sua bunda vai cair mais, seus dentes aswell, suas orelhas vão crescer, seu pau diminuir, seus sonhos irão mudar ou desaparecer, como esse mesmo gramado onde vc está deitado. Torça para que seu celular fique ultrapassado muito antes das suas idéias. Todos os nossos castelos que alguns até se matam para construir, um por um, vão cair. E é simplesmente maravilhoso entender, que por mais que tudo dê muito certo ou muito errado nessa vida ela vai acabar. Se você não mudar o mundo o mundo vai mudar sozinho, querendo você ou não. Importa? Pense a respeito. Não importa? Foda-se.

O mundo que nós conhecemos vai acabar. E nós já sabemos disso.
Como diz aquela música que todo mundo conhece.

Do you feel fine?

Jailson, livre-se dele.

Querido Papai Noel,

Este ano eu fui muito boazinha. Mas os outros não.

Por isso, para o próximo Natal eu quero um capanga de presente. Porque, querido Noel, este ano eu jurei a mim mesma que não vou me esforçar um minuto sequer para ser boazinha e compreensiva com quem não merece. Entra ano, sai ano, desejamos felicidades e paz. Fazemos planos e pagamos nossos pecados. E impostos. E micos. E sapos.
Chega.
Pode encomendar um jagunço pra mim bem brasileirão mesmo, ex-policial, sem escrúpulo nenhum, mas eternamente fiel a sua contratante. Nome: JAILSON, meu mordomo do mal. Porque todo serviçal classe A que se preze tem nome gringo com Jota, mas jagunço que é jagunço tem quer ter o sufixo SON. Por isso Jailson. Obrigatoriedades: me chamar de madame e não ter necessidade de dormir ou sorrir ou falar. Move-se apenas com um chamado de minha voz. A cada vez que qualquer imbecil cruzar meu caminho, como uma dama que chama pelo garçon para pedir seu chá, ordenarei pacificamente:

- Jailson, livre-se dele.

"Pois as fêmeas sempre arcaram com a pior parte da espécie humana sobre a Terra. Parir, perdoar e varrer a casa".

I've been long, a long way from here
Put on a poncho, played for mosquitos,
And drank til I was thirsty again
We went searching through thrift store jungles
Found Geronimo's rifle, Marilyn's shampoo
And Benny Goodman's corset and pen

Well, o.k. I made this up
I promised you I'd never give up

If it makes you happy
It can't be that bad
If it makes you happy
Then why the hell are you so sad

You get down, real low down
You listen to Coltrane, derail your own train
Well who hasn't been there before?
I come round, around the hard way
Bring you comics in bed, scrape the mold off the bread
And serve you french toast again

Well, o.k. I still get stoned
I'm not the kind of girl you'd take home

We've been far, far away from here
Put on a poncho, played for mosquitos
And everywhere in between
Well, o.k. we get along
So what if right now everything's wrong?

If it makes you happy
It can't be that bad
If it makes you happy
Then why the hell are you so sad?

Wanted: a web designer.
Good Blowjobs for payment.

agridoce@gmail.com

SDWT 23°36'34"S46°41'48"W
Carta pra mim. Maria Angélica e acompanhante. Você não iria? Eu fui. Lotus, a balada paulistana que de tão nova-iorquina fica no prédio do world trade center.
Homens com muito muito dinheiro pensam que podem comprar qualquer mulher. Estão enganados. Eles podem comprar só as melhores. As filhinhas de papai têm jantares, fins de semana em Angra e Ibiza e pequenos mimos Dior e Tiffany's. Who's your daddy? Todas muito bem vestidas, das mesmas roupinhas, com as mesmas lourices lisíssimas. Uma desavisada de boné. Que nem era da Von Dutch, duplo erro. Se bem que, pelos habitos de consumo do usuário dessa marca, to vendo essa Von Dutch virar Bom Duque rapidinho....Meninos lindos e bem vestidos, sorrisos e um carão geral que me fazia voltar pro pesadelo de Rio Preto. Caipiras, infelizmente, estão por toda a parte. Pelo menos aqueles caipiras têm dinheiro de verdade.
Famosos! Jogadores de futebol! Bom, óbvio que ia tocar música de cerveja. Sim, aquele merdinha bicha-pobre que se auto-intitula DJ tocou um remix da música da Brahma, na voz do não menos pobre Zeca Pagodinho. "na na na na"... As clientes Daslu amaram. Os seus clientes do futebol também. Não podia esperar menos.
E Naomi estava lá. Ela é bonita sim, ladies. É montada, mas quem sou eu pra criticar gente montada? Até onde eu vi, um excelente humor e um puuuuuuuuuta corpo que, dizem os que conhecem, foi Deus que lhe deu. Menos o cabelo. Ops! Não era pra falar? Escapou. Anyway, é uma top model, sem discussão, nem invejinha, nem críticas. La Campbell est très belle.
Uma hora e meia e meu saco já na lua de sorrir e dançar um black xexelento, fora o fato de uma garrafinha de Itaipava custas 12 reais. Os metropolitan rednecks além de adorar pagar caro por cerveja que eu tomei de graça no Economíadas, também consumiam muito Baby Chandons. Isso eu achei o máximo, chega daquele copão de whiskey, ícone do alcoolismo, adoro petit champagnes no canudinho preto, deveriam ter continuado essa campanha de baby chandom, ainda mais agora em épocas festivas. Muito mais light e chique. Eu, como uma boa outsider, fiquei na Itaipava.
E como qualquer balada muito boa, sempre tem um desavisado deslumbrado com tudo mas que finge pertencer ou finge desdém pelas pessoas ao redor. Querido, não se engane. Você pode até estar vestido idêntico aos outros, mas você chegou num celtinha e sua namorada não sabe se maquiar. Acorda, e ponha-se no seu lugar de outsider. Estas pessoas não te conhecem, mas ao contrário do que você está sentindo, elas querem sim que você vá. E babe, e hesite muito em não ficar olhando. Porque se não fosse pelo seu altar, elas todas seriam igual, seriam gado. E graças a você, elas são estrelas.

Até a próxima oportunidade.



(o título do texto são as coordenadas para o heliponto da festa, que também estavam no convite, junto com o endereço. convenhamos, muito conveniente.)

Sitting in an English Garden, waiting for the SUN

If the sun don't COME you get a tan from standing in the english RAIN.


Que Liverpool que nada....

PEOPLE ARE NOT THAT SCARY,

they're afraid of you too.

mark my words,
Obedience may be not pretty, but it keeps your teeth safety.

Chic Kids

Aqui a trilha sonora do Christmas é sempre Jingle Bells.
E os kids sabem sing todas.

Punheta Chic

Estou morando em uma ilha onde leio minhas antigas notícias da "night" e das droguinhas, dos meus vinte e nada. Vestida de um boá branco por causa do calor, já quase sem penas. Rio com as figuras e sorrio para a ilha. Um pássaro passa por mim e eu fico contene, tenho boa companhia. Desenho na areia vestidos e poses que logo somem na onda. Não sei se eu vou voltar.

Mandem-me mais notícias desse meu delicioso mundo escuro, do qual ás vezes tenho muita saudade.

Digo mais: não espereis nenhum prazer. Poderá haver prazer com as púdicas? E refiro-me às de boa fé: reservadas até no próprio prazer, não vos oferecem senão meios gozos. Esse inteiro abandono de si mesmo, esse delírio de volúpia em que o prazer se apira pelo excesso, esses bens do amor não os conhecem elas.

(trecho da carta da Marquesa de Merteuil ao Visconde de Valmont, em "Les Liaisions Dangereuses". 1782.)

Magnifique.

Eu amo você pq eu sinto sua falta, eu sei que eu te amo
Mas eu sinto sua falta pq eu te idealizo.
Eu odeio você porque é claro que vc não é, ninguém é, o que eu quero que seja.
Eu altero você na minha cabeça e cada palavra sua parece um sonho pra mim, um alívio cada vez que eu ouço merda.
Acalme-se. Venha ver o mundo de cima. Eu te amo.
Eu odeio você porque eu não sei como te amar do jeito que vc quer que eu te ame.
E eu me odeio por isso, eu odeio o modo como vc me ama.
E você me ama porque vc não precisa me deformar ou me consertar.
Eu já vim errada.
Você me odeia porque eu quero entender tudo ontem, menos eu mesma
Muito menos você.
Eu amo você. Eu sempre vou amar
Pode me engalfinhar mais o quanto você quiser.

deu vontade.

You cry out loud, little ladies. And pity yourselves.

I woke up alarmed
I didn't know where I was at first
Just that I woke up in your arms
And almost immediately I felt sorry
Cause I didn't think this would happen again
No matter what I could do or say
Just that I didn't think this would happen again
With or without my best intentions
And whatever happened to a boyfriend
The kind of guy who tries to win you over?
And whatever happened to a boyfriend
The kind of guy who makes love cause he's in it?

And I want a boyfriend
I want a boyfriend
I want all that stupid old shit like letters and sodas
Letters and sodas

You got up out of bed
You said you had a lot of work to do
But I heard the rest in your head
And almost immediately I felt sorry
Cause I didn't think this would happen again
No matter what I could do or say
Just that I didn't think this would happen again
With or without my best intentions

And I want a boyfriend
I want a boyfriend
I want all that stupid old shit like letters and sodas
Letters and sodas

And I can feel it in my bones
I'm gonna spend another year alone
It's fuck and run, fuck and run
Even when I was seventeen
Fuck and run, fuck and run
Even when I was twelve


You almost felt bad
You said that I should call you up
But I knew much better than that
And almost immediately I felt sorry
Cause I didn't think this would happen again
No matter what I could do or say
Just that I didn't think this would happen again
With or without my best intentions

And I can feel it in my bones
I'm gonna spend my whole life alone
It's fuck and run, fuck and run
Even when I was seventeen
Fuck and run, fuck and run
Even when I was twelve.

(Fuck and Run, Liz Phair.)

high cash dreaming.

Trabalhar nos jardins é horrível, e eu vou explicar por que. Todo dia você acorda e caminha entre cem mil referências das últimas tendências da Moda mais poderosa da cidade. Eu não sei se são as árvores das alamedas ou os cafés ou as paredes branquíssimas e douradas das lojas que inspira essa mulherada de andar mais do que a gente no Bom Retiro e gastaaaaar e gastar até cansar os olhinhos. E nessa felicidade toda, as lojas, é claro, perdem completamente a noção de valor e enfiam a faca onde podem. Até O BOTECO DA ESQUINA DA CONSOLAÇÃO tá cobrando NOVE REAIS num PF. "É a localização" - explica seu Salvador, que atende todos os seguranças, assistentes e muderinhos das redondezas.

O triste é que acabamos engolindo qualquer merda (nada pessoal, seu Salvador) e pagando muito por ela, acreditando ter feito um excelente negócio. Nossos sonhos se tornaram muito, muito caros. E a cada vez que vc consegue pagar por qualquer coisa nessas redondezas, vc acha que "tá até baratinho". Uma calça custar mil e duzentos reais aqui na esquina de baixo não é lá tão baratinho, mas aquela outra de 800 vale a pena. Um sorvete por doze reais, é o que vale, não é? E um soutien de 230? Tá ótimo, pra um modelo exclusivo. E nada de abaixar preço. Pra bater a concorrência aqui, darling, só aumentando seu mark-up. Nada de promoção, pessoas aqui gostam de pagar caro. Isso não é lenda de aula de marketing, como eu achava.

E é por isso que minha lista de presente de aniversário desse ano está cara. Muito mais cara e material que a do ano passado. Não importa, porque essa lista sempre foi e sempre será fictícia, mas dá sorte. Para alguns poderia até parecer ingenuidade eu pedir tão pouco já que ela é fictícea, por que eu não peço logo uma Ferrari, mas ninguém pede Ferrari pra Papai Noel, vá lá, que coisa mais idiota de pedir pra nós, sonhadores de classes não-gargalhantes. Ferrari ou um milhão de reais vai lá você pedir pro Sílvio Santos, seu pobre.

Baratos ou inúteis para outros, são meus desejos caros e brilhantes. E pra mim, não custa nada, nadinha, sonhar. Top 10 dos presentes de aniversário.

- R$ 3.000 reais em compras na PUMA nova da Consolação - vcs viram? Está um sonho. Três mil reais lá é pra começar a brincadeira.

- Uma viagem ida e volta a Londres - esse é um dos meus destinos mais desejados e é o mais distante de ser alcançado. 20 dias em Londres, pra começar. Só 20 dias, não é nem pedir muito.

- Um curso de Alemão. De ingreis ja basta róliúde.

- Um Slightest Touch da Maison Z - Não posso revelar o preço, mas tb tem muitos zeros. Um aparelhinho que induz o orgasmo feminino, um dos Best-Buy da loja. Vc tb não ficaria curiosa?

- 6 meses de tratamento de depilação a laser, pra acabar de uma vez com meus problemas de descendência lusa. É barato, custa de 3 a 5 mil reais. Mais barato que botar petchola.

- Uma tatuagem. No pescoço ou no tornozelo.

- Um apartamento em Moema ou nos Jardins com pé direito alto, 2 suítes conten Jacuzzi em cada uma, mezanino, no mínimo com o trio basicão piscina/sauna/sala de ginástica. Decorado por qualquer idiota com bom gosto, contando que ele permita a Telma fazer minha famosa parede ilustrada. Desejo inclui cachê da Telma. Mínimo de 14 mil. Ah, e 3 camas excelentes. Uma pra mim, uma pra Fê e uma pro Fedido, o rato albino de laboratório da minha irmã.

- Qual raça de cachorro se alimenta de rato? Eu quero esse, tamanho G.

- Meu Playstaatioon!! Cade meu PS2??????

- Uma festa. Há muitos anos eu não ganho uma MEGA festa de aniversário. Não daquelas de me deixar em coma, mas de deixar os outros. E muitos outros com ressaca moral no dia seguinte. E que todos os meus amigos, todos todos estejam lá. Sem o menor pudor, sem a menor vergonha na cara.

Ontem eu vi Donnie Darko

All around me are familiar faces
Worn out places
Worn out faces

Bright and early for their daily races
Going nowhere
Going nowhere

Their tears are filling up their glasses
no expression
No expression

Hide my head I want to drown my sorrow
no tomorrow
No tomorrow

And I find it kind of funny
I find it kind of sad
The dreams in which i'm dying
Are the best i've ever had
I find it hard to tell you
'cause I find it hard to take
When people run in circles
It's a very very
Mad world.

Children waiting for the day they feel good
Happy birthday
Happy birthday

Made to feel the way that every child should
Sit and listen
Sit and listen

Went to school and I was very nervous
No one knew me
No one knew me

Now the teacher tells me what's my lesson
Look right through me
Look right through me

And I find it kind of funny
I find it kind of sad
The dreams in which i'm dying
Are the best i've ever had
I find it hard to tell you
'cause I find it hard to take
When people run in circles
It's a very very
Mad world.

(Mad World, Tears For Fears)

fracasso.

E a festa à fantasia da ESPM foi um fracasso. Uma fraude, me lembrem da próxima vez nunca mais voltar em festas da faculdade.
O que valeu mesmo foi ter feito minha fantasia e ter arrumado briga com acéfalas vestidas de Miss Penitenciária.
Estou apenas começando.

Elas.

Elas usam letras cor-de-rosa e todas, todas tem esses olhinhos que parecem brilhar só para vc. Elas estão dispostas a brincar a brincadeira que já perderam, por livre e espontânea vontade. Amar e se apaixonar, encher os olhos e os cadernos de corações, escrever e decorar músicas e músicas que vão derreter em seus ouvidos como o coração derrete naqueles olhos. E naquele sorriso. E suspirando ou choramingando, servirão felizes aqueles que apenas esperaram quietos e seguros tudo acontecer diante dos olhos. E as olham, como se fossem pequenos cachorrinhos, abanando inocentes e róseos rabos, sempre sempre disponíveis e suplicantes a agradá-los.

E ainda quietos verão seus corações se despedaçarem, suas vozes engasgarem no telefone e rouquejarem nos seus ouvidos, verão presentes irem e virem conforme o clima. Stormy Weather, meu amigo, Stormy Weather.

E este espetáculo lhe é absolutamente formidável. E você simplesmente não consegue viver sem ele. Minha menina. E a acolhe e enxuga suas lágrimas, que caem só para brilhar ainda mais o coração que bate intenso e cheio de vida por você.

Meus meninos, é tão simples quanto terrível esta verdade: vocês não existem sem as mulheres. Elas são a cor do seu dia cinza, o sabor, o açúcar e a pimenta na sua língua, o motivo pelo qual você viveria e provavelmente morrerá por ele.

E sabe-se lá Deus como eu vim parar nesse barco afundando de vocês, mas não poderia ficar de fora de nenhum espetáculo envolvendo flores, lágrimas e sonhos.

Abram alas, que eu também quero aplaudir.

"Cotidiano" v.2000

Todo dia ela faz tudo sempre igual.
Me desliga às dez horas da manhã,
E trabalha com outro digital
Que tem mais giga na memória RAM.

Todo dia ela diz que vai melhorar
Me elogia com termos em inglês
Diz que volta pra me presentear
Com Speedy, anti-virus, mp3.

Todo dia eu temo em me infectar
Em dar pau de vez no meu monitor
Ela diz que não vai se preocupar
Porque sou puro megabyte de amor.

Chega a noite e vai direto me usar
No meu Word ela abre o coração.
Quer minha companhia no jantar
Sorri com a boca cheia de feijão

Meia-noite e o banho não vai tomar,
Está online e me mostra seu tesão
E me usa só para se inspirar
E acaba dormindo com o Azulão.



Essa é uma homenagem ao Flávio Silvino, meu computador.
Flávio, eu te amo do jeito que vc é.
Mesmo assim, meio travadinho, eu não vivo sem vc.

Feeling Young.

Nunca tinha lido nada sobre a Fernanda Young. Na verdade eu andava meio atrasada com muitos "fala-se sobre", e tem-se falado muito sobre mulheres. Eu sei. Eu trabalho naquela sex shop que vc vu na revista. E sim, elas compram, sem nenhuma vergonha, achamos ótimo. Mas isso não é da sua conta.

Devo dizer que eu gostei da Fernanda Young sim. Ela é garota-enxaqueca mas é limpinha. Chata hype por chata hype, eu sou mais ela do que a Palomino. Pelo menos a Young usa menos expresões em inglês que ninguém conhece, exceto ela e meia dúzia de Lacraias usando Dior. Chato, né?

Gosto sim de pessoas que jogam merda no ventilador, salvo raras exceções. Gosto do Michael Moore, da Valerie Solanas, gosto do programa do Pânico.
Ser chato e polêmico é um trabalho sujo, mas alguém tem que fazê-lo.

parte 1 - MARIA MARIANA FROM HELL.

Por isso mesmo eu fui procurar HELL, o livro da tal Lolita Pille, a francesa cheirosa que prometia fazer a alta-sociedade parisiense feder como a gente.
Ao invés de uma crítica socio-política em forma de diário polêmico, o que se tem é mais um grande desabafo de mais um adolescente com grana e contatos no mercado editorial, que resolve soltar o verbo sobre a raiva do mundo, a incompreensão dos pais, a inescapável banalidade precoce das baladas, os caras que ela comeu e não amou, os caras que a queriam e ela só trepou, e o maldito cara bonitão que a largou pra ficar com uma baianinha, que é justamente o único que ela amou.
Alguma novidade? Ah sim, a cocaína. Muita cocaína.
Porque tirando os montes de droga, a Gucci e a Vuitton, as viagens à Saint Tropez, os Porsches, os jantares no Hotel Costes e as mansões de Paris, minha adolescência foi i-gual-zi-nha. Mas eu não escrevi um livro sobre isso. Mesmo porque, no meu tempo a Maria Mariana já tinha nos ensinado que tudo aquilo não era novidade pra ninguém.
Ah é, e a alta sociedade de Paris mesmo? Como qualquer outra, fede. Doh.

Mas HELL ainda vale, só pra gente não esquecer que o fundo do poço não escolhe ninguém pelo status social (ela não chegou a engolir um isqueiro, mas enfim) e por mais que algumas pessoas tentem manter qualquer tipo de aparência, haverá sempre alguém pra arrancar essa roupa e deixar cair toda a pelanca e manchas de esperma por debaixo das saias.
George Orwell não estava errado. Entertain us!

Também peguei emprestado pra ler 100 Escovadas Antes de Ir Para a Cama, da italiana Melissa Panarello, que também se trata de um diário. Diferente da francesa, onde a escrita é muito mais hardera do que a história em si, essa garota fala que trepou com um traveco com a mesma apatia de quem descreve como funciona uma impressora laser. Ela fez tudo aquilo ou não? Se ela fez, realmente, tem meu aplauso, e de pé. Porque apesar de ser punk colocar pra fora aos 15 anos todas as perversões sexuais, Melissa se mantém extremamente fiel a elas, e não as condena. Mas se for tudo mentira... a leitura mesmo assim vale pra bater 100 punhetinhas antes de ir pra cama.

Última chance: DOZE, dessa vez em NY, Nick McDonel, 17 anos. Alguém me empresta?


parte 2 - AS PATRICINHAS DE BERVELY HILLS QUE AINDA NÃO CASARAM.

Tanto me falaram de Sex And The City que um dia eu aluguei pra ver (não tenho TV a Cabo, ou como disse Paulo Lima, eu sou uma excluída.). Adivinha do que eu mais gostei? Da Samantha Jones, claaaaaro. Fantástica, engraçada, caricata assumida. Melhor do que as outras recalcadas: a recalcada lésbica (Miranda), a recalcada nerd/perdida (Charlotte) e a recalcada ex-feia (Carrie).
Além de recheado de bons trocadilhos e um tema agradável, o seriado mostra a vida sexual (legal) de quatro patricinhas de NY (chato) com 30 anos (chato) que ainda não casaram (medo). E em meio a compras exageradas de sapatos e sessões embaraçosas no HR Spa, a única coisa que nos lembra que elas SÃO VELHAS é o fato de não morarem com os pais e estarem supostamente cansadas de toda uma balela chamada romance ou flerte. Tipo leitora da revista NOVA. Taradas e Trintonas que não acreditam mais nos homens. Pelo menos nos pobres.
A fórmula deve funcionar pq nem toda mulher de 30 anos é soteira e tem aquele corpo. E se tivesse, ainda não teria essa grana. E se tivesse não teria todo aquele tempo livre. O que vale a pena quando se é uma trintona mal-comida em NY? Ter grana para fazer plástica, comprar roupas e tomar Dry Martini.
Por favor não deixem a Alicia Silverstone gravar NADA durante os 30.
O episódio termina com a feliz conclusão de Carrie de que às vezes nós somos mais bonitas do que as outras, ou mais feias, não importa a roupa. O que importa é ser como a gente é.

Tsc tsc tsc. Além de loira e nariguda, é retardada.





Toda vez que alguém diz que alguma coisa é sagrada e não deve ser tocada, eu quero tocá-la. Mesmo que isso seja o próprio movimento Punk. (Johnny Rotten, 1996.)

Procurando bem
Todo mundo tem pereba
Marca de bexiga ou vacina
E tem piriri, tem lombriga, tem ameba
Só a bailarina que não tem
E não tem coceira
Berruga nem frieira
Nem falta de maneira
Ela não tem

Futucando bem
Todo mundo tem piolho
Ou tem cheiro de creolina
Todo mundo tem um irmão meio zarolho
Só a bailarina que não tem
Nem unha encardida
Nem dente com comida
Nem casca de ferida
Ela não tem

Não livra ninguém
Todo mundo tem remela
Quando acorda às seis da matina
Teve escarlatina
Ou tem febre amarela
Só a bailarina que não tem
Medo de subir, gente
Medo de cair, gente
Medo de vertigem
Quem não tem

Confessando bem
Todo mundo faz pecado
Logo assim que a missa termina
Todo mundo tem um primeiro namorado
Só a bailarina que não tem
Sujo atrás da orelha
Bigode de groselha
Calcinha um pouco velha
Ela não tem

O padre também
Pode até ficar vermelho
Se o vento levanta a batina
Reparando bem, todo mundo tem pentelho
Só a bailarina que não tem
Sala sem mobília
Goteira na vasilha
Problema na família
Quem não tem

Procurando bem
Todo mundo tem...

(Ciranda da Bailarina, de Chico Buarque)

by the way, he was gay.

The Country Between The Bush.

E hoje foi o dia em que o mundo inteiro jogou a palma da mão na testa e exclamou:

"ai não....."

o orkut.

Algumas pessoas não especificam orientação sexual.
Por que?

A) É gay e não quer que ninguém saiba.

B) É straight mas não quer que alguém sabia.

C) É bi-curious mas da curiosity dele cuida ele mesmo, façavor.

D) Não viu que tinha essa coisa pra responder, tá em branco por acaso.

E) Não acha relevante colocar isso, achou a resposta óbvia. (é straight)

F) Não acha relevante colocar isso, achou a pergunta indelicada. (é gay.)

G) Quer que todos se interessem por ele como ele é, independente de ser gay ou bi ou seja o que for.


Se for a última resposta, já adorei. Quer ser meu amigo?